Desde este aquí, desde este ahora.

Escuchando "Benedictus" ( Missa Solemnis, Beethoven),

OS MANDO UN ABRAZO FUERTE Y FESTIVO.

(Navidad 2007)

Imágenes: Quantum.

UN PASO

De la nada al infinito

hay un paso

de fe,

de piel,

un cuerpo a cuerpo.

POEMA ANTIGUO PARA UNA IMAGEN NUEVA

Ábreme en el poema,
deshoja la palabra
arrancando sus pétalos.

Deja caer mi aroma
al vacío de tus pies:

Magdalena yo,
ungiéndote
con la flor de mis besos.

EL ESPEJO DE LO POSIBLE

Fue en Mirada Retrospectiva, libro de memorias de Lou Andreas Salomé, donde leí estos versos que Rilke escribe para ella:

Cuando tengamos hijos rubios
les daré para bailar
una corona a los niños
y guirnaldas a las niñas.

El poeta, enamorado, visualiza un futuro de niños con y junto a la mujer amada. Y, seguro en su visión, no parte de un hipotético "si", sino de un confiado "cuando". Después vendrían más días de amor y una ruptura. Y los hijos rubios se quedaron habitando el misterioso universo de las posibilidades.

Aquello que pudo ser existe de algún modo y se deja sentir a menudo fascinándonos o perturbando nuestra vida cotidiana. "¿Qué éstaría yo haciendo ahora si...?", "¿Qué habría pasado si...?", "¿Dónde estaríamos si..?". Infinitas posibilidades se abren ante nosotros como inalcanzables universos paralelos. Llevar o no a cabo el más aparentemente nimio de los actos puede significar algo decisivo en la existencia. Recuerdo una película que vi hace tiempo , Dos Vidas en un Instante, en la que se cuenta cuál habría sido la vida de una joven que corre a coger el metro que está a punto de partir, tanto en el caso de haber tenido éxito en su empeño como en el caso de no haberlo tenido.

La lógica nos recuerda que lo que pudo haber sido y no fue ya no será jamás. Sin embargo, como hasta lo más tangible esconde esencialmente un enigma, me gusta pensar que, al igual que en el cuento de Lewis Carroll Through the Looking-glass, existe el otro lado del espejo. Y que ese otro lado es un mundo donde habitan nuestros "yo" posibles. Y los hijos rubios de Lou y de Rilke.


(Imagen: Quantum x Quantum)

La soledad tiene cuatro silencios,

como los cuatro vientos

y los cuatro caminos.

Es una encrucijada

de verdades oscuras

y de mentiras locas,

y de aquí parten,

para encontrarse nunca,

senderos que van a las estrellas

y a las callejas turbias.

.......

La soledad es un espejo opaco

al que llamamos cuerpo

que puede hacerse añicos

por el golpe de fuerza

de un dolor invisible

sin que nadie lo note.

.......

La soledad

es un niño

que teme y necesita

y mira desde abajo

al hombre incomprensible.

Lo mismo que nosotros

desde la vida

a Dios.

(" Solo de Trompeta", de mi ya lejano JAZZ)

Imagen: Quantum.

DE SUEÑOS Y OTRAS REALIDADES


"Nadie lo vio desembarcar en la unánime noche". Así comienza el relato de Borges Las ruinas circulares, donde un hombre sueña a su hijo aún no nacido, aún no creado. Soñando a ese hijo suyo, el hombre va moldeándolo, lo va haciendo minuciosamente, órgano a órgano, no con las manos, sino con su sueño: con las manos de su sueño. Y así, le da la vida. Mas el hombre, a su vez, no es otra cosa que el resultado del sueño de alguien, y en cierto momento, estremecido, toma conciencia de ser soñador manipulado.
La perturbadora idea que articula el cuento borgiano es tan antigua como la propia imaginación. En un episodio de Alicia en el país de las Maravillas, la niña, junto con Tweedledee y Tweedledum, encuentra a un rey durmiendo y roncando con estruendo. Alicia propone despertarlo, a lo que ellos responden que el roncador rey la está soñando a ella: "Si este rey aquí se nos despertara...¡Zas! tú te apagarías como una vela". Y la pobre Alicia, claro, se indigna y contesta, y ve a un gato que ríe, y utiliza la lógica y, vaya: ahora vienen los naipes y...en realidad -resbaladiza palabra- es una niña que nos lleva por su mundo de la mano y a un tiempo es el sueño de un matemático.
Caminar por la vida, en cualquier caso, no deja de ser un acto de fe. Cada mañana al despertar confiamos en que el mundo siga ahí, aunque no veamos más allá de la mesilla de noche. Y sabemos que nuestro hermano, o nuestra madre, o quien sea que queremos, siguen también ahí, aunque nos hayamos alejado de ellos diez metros o diez mil kilómetros. Creer para vivir. Y construir la vida con las manos de lo intangible, así, como si nada. Y construir la belleza con la mirada del amor, la que hace al otro hermoso. Y saber que hay una realidad en decir esto: Te amo, y cada día tu belleza crece porque te miro yo.

ME AUSENTARÉ UN TIEMPO.

ABRAZO.

CON EL VIENTO

A veces la ausencia puede sentirse con una fuerza superior a la de la gravedad. A veces el dolor pesa y parece sujetarnos al suelo. A veces el corazón, ágil incertidumbre sin descanso, se hace plomo en el pecho. Y nos posee una infinita nostalgia de las alas. Y los pájaros son ese sueño cercano e inasible de crueldad bellísima. A veces pasan esas cosas. Entonces puede ser el momento de convertir al viento en aliado.

Aprendí a amar el desorden del viento y a entregarle mi pelo en ritual arcaico. Me ofrecí a su caricia y a su furia: testigos son acantilados nórdicos y las humildes hojas de las plantas. Con el viento fuí entendiendo esa dura lección del desapego, ésa de amar las cosas sin querer poseerlas. Con el viento supe del vértigo y del miedo al vacío. Y sólo así supe que podía vencerlos.

HAIKUS DE LA AVIADORA

Se enciende el tiempo

despiertan los motores

arde el silencio

Luz que se eleva

como plata en las alas

ángel de tierra

Músculo y viento

indomable caricia

guerrera al vuelo.

LOS DOS LADOS DEL CRISTAL

Vivir es también un aprendizaje de refugios. Los encontramos en el tacto y en el olor de un libro, en las palabras que contiene y en las que nos gusta oír, en el sueño, en un aria, en el café recién hecho. Vivir puede ser mirar por la ventana pretendiendo no sentir el frío afuera. Buscar el abrazo preciso donde sentirse en casa. Temer estar al descubierto. Pero qué poco sería esto sin el aprendizaje de la intemperie. Sin la salida, contra viento y marea, contra miedo y marea, al campo de batalla de los días. Sin conjugar la perenne paradoja de ser a un tiempo vulnerables y fuertes. Sin mirar la ventana desde el lado del viento.

Y así,

somos la desnudez desarropada

ante el rayo que mata o vivifica,

y el sol abre avenidas de fuego en nuestro pelo.

Armados de los sueños más feroces,

se nos pone mirada de pantera.

Se moja el corazón,

y así revive

dispuesto a dar batalla.

Mas la batalla no siempre es cruenta. O no sólo cruenta. Y aunque hagan heridas, hay batallas de amor, como la de Jacob con el ángel. Quizá todos seamos Jacob. Será por eso que el ángel, obstinado, nos persigue dentro y fuera, se adentra en el refugio con nosotros o nos espera a la intemperie. A ambos lados del cristal. Decidido a luchar.

Que sea una lucha a vida.

HABITAR POÉTICAMENTE

Esta tarde, por primera vez en este año, he notado en mi piel esa brisa tenue pero ya fresca que anuncia la marcha del verano. Ando descalza por mi césped y veo unas cuantas manzanas caídas. De repente, por esos insondables caminos de la memoria, viene a mi cabeza el poema de Hölderlin donde él afirma:

"Lleno de méritos, sin embargo poéticamente, habita el hombre en esta tierra"

En esta tierra, la nuestra, la de todos, se labran los campos, se siembra, se construye, se esfuerza el hombre día a día, levanta edificios y hace pan. Méritos humanos que sólo adquieren realidad poética cuando uno se mide con los dioses:

"¿Puede, cuando la vida es toda fatiga, un hombre

mirar hacia arriba y decir: así

quiero ser yo también? Sí, mientras la amabilidad dura

aún junto al corazón, la Pura, no se mide

con mala fortuna el hombre

con la divinidad."

El poema me reafirma en mi creencia de que en la gran poesía la humildad y el desafío son un todo indisoluble. Medirnos con lo divino y tener amabilidad junto al corazón. Amabilidad, palabra rebajada en nuestro tiempo a huera manifestación de modales sociales, y, sin embargo, tan grande: la sutil empatía que nos hace tratar bien a íntimos y desconocidos. Recuerdo, durante un viaje a Hungría, un momento especialmente dichoso en el que gocé de "la Pura": había entrado en una iglesia de Eger y, tras recorrerla un rato, me disponía a salir. La iglesia estaba totalmente vacía, pero en la puerta, un hombre algo mayor me indicaba con gestos que me quedara. Señalaba arriba y después se tocaba el pecho manifestando que lo de arriba era algo suyo. Instantes después bajó un muchacho robusto y despeinado de mirada intensa y con la sonrisa de alguien en estado de gracia. Su hijo. Nos saludamos y entendimos más allá de las palabras. El joven volvió a subir y yo regresé al interior. Me acomodé en uno de los bancos de madera. Tras un breve silencio comenzaron a sonar en el órgano los acordes del "Ave María" de Schubert mientras una voz cantaba llenando la vacía iglesia: el joven desconocido, con quien ni siquiera tenía un idioma en común, me estaba haciendo uno de los regalos más hermosos que he recibido nunca.

En este habitar la tierra, el dolor es compañero inseparable. Y uno de los más grandes misterios. Dolor que viene, tan amenudo, cuando nuestro sentido de lo justo pide a gritos lo contrario. Pienso en Oscar Wilde, que fue a la cárcel por enamorarse, en el honrado Gregorio Samsa, convertido en insecto de la noche a la mañana , en la sordera de Beethoven, en Victor Frankenstein, que buscando crear vida perfecta e inmortal, creó a un mostruo víctima y victimario a un tiempo. Mezclo personajes literarios con los llamados "reales" porque no encuentro diferencia sustancial. Y no salgo del ámbito del arte porque el dolor es demasiado omnipresente como para que aquí sea necesario dar ejemplos. Habitar poéticamente. ¿Con el dolor? Así lo hacemos. El dolor, más que nada, nos hace enfrentarnos a los dioses, medirnos con lo divino, implorarlo, negarlo, odiarlo, retarlo. Esperarlo, quizá.

"¿Es desconocido Dios?

¿Es manifiesto como el cielo? Esto

es lo que creo más bien. La medida del hombre es esto.

Lleno de méritos, sin embargo poéticamente, habita

el hombre en esta tierra."

Pese a todo. Pese a lo sórdido y lo trivial. O incluso también por eso. Con la belleza y el dolor. Con la belleza y su dolor. Poéticamente habita el hombre en esta tierra.

Pronto llegará el otoño. Y le sucederán, año tras año, las siguientes estaciones. Ciclos tan conocidos para el hombre, pero con el secreto, siempre guardado, de lo inmemorialmente familiar. Hay un viento algo frío y anochece. Entro en casa.

Mañana...

(Traducción del alemán: Eustaquio Barjau.

Imagen: Julia Margaret Cameron)

SOBRE ESTA PIEDRA

Gesto de permanencia de la piedra. Constancia de la prisa con la que avanza el tiempo en nuestra carne. Poder tallado a golpes. Al ritmo de latidos del corazón ausente de los muertos de hoy. Ciego espejo que aviva la imagen más certera: lo frágil de la piel.

Vuela un deseo de pájaro infinito. Mientras, una palabra puede quemar los labios.

(Imagen: Chichén Itzá, por Quantum)

HISTORIA DE UN TAXI

Ha sido uno de esos días de muchas cosas por hacer. Toda una jornada dedicada a diversos asuntos, entre los que no falta un encuentro literario que ¡oh sorpresa! resulta más interesante de lo esperado. Más o menos todo hecho, y a buen paso, en esta ciudad grande en la que moverse suele ser una experiencia fatigosa, intensa, exasperante. Con satisfacción y cansancio me dispongo a volver al nido. Como no tengo alas, llamo a un taxi.
Me acomodo en el asiento y miro por la ventanilla, deseosa de silencio. Espero que el taxista no sea de los que quieren hablar. Parece que no, pero...
"¿Qué tal?"
Salgo de mi brevísimo letargo y me encuentro con una mirada risueña en el espejo.
"Bien", digo con leve sonrisa para corresponder, pero con la esperanza de no tener que abrir la boca.
Dos semáforos después:
"La veo pensativa"
Me sorprende un poco la frase y su nota personal. Contesto con cierta resignación:
"Sí, pensando en las cosas de la jornada..."
"Pues yo diría que estaba usted mucho más lejos en sus pensamientos, en la galaxia Centauro, por ejemplo"
La cósmica observación me hace abandonar por completo el lugar donde estaba, quizá la galaxia mencionada, y centrarme en la realidad inmediata: de nuevo veo la mirada risueña, pero ahora, además, percibo una nuca con pelo castaño muy corto y una mano derecha con un anillo en forma de calavera en el dedo meñique. La miro fijamente, supongo que intentando comprender qué rayos hace una calavera plateada del tamaño de una aceituna en una mano de dedos largos y finos, con uñas cuidadas, y que pertenece a alguien sagaz y con conocimientos de astronomía (ejem...siempre hay ocasiones para replantearnos los prejuicios)
"Tiene razón", contesto. "Por ahí andaba, estrella arriba, estrella abajo"
A partir de ahí, no paramos de conversar. Hablamos de literatura, del Big-bang, de su viaje a la Patagonia y de los indios Yamaná, nos reímos, intercambiamos opiniones...y llegamos a mi destino. Casi despidiéndonos me dijo que era economista y que una remodelación de plantilla le dejó sin trabajo como tal. "Pero no lo lamento. Gano más dinero como taxista".
Salgo del taxi y me doy cuenta de que acabo de tener una de las conversaciones más interesantes con una mirada en un espejo, una nuca de cabello muy corto y una mano con un anillo de calavera. Otra vez más compruebo una de las constantes de mi vida: tiende a sucederme lo improbable. Por eso, me permito desear encontrar de nuevo, en la vorágine de la ciudad, la calavera del más culto (y honrado) pirata sobre ruedas que me trajo sana y salva, y majestuosamente, de la galaxia Centauro hasta mi casa.
Llego a mi puerta. Entro con una sonrisa porque sé que al menos se cumplirán mis dos deseos inmediatos: contarlo y quitarme los zapatos.

ON THE ROAD

La carretera era estrecha pero el 4x4 se movía con brío, al compás del ánimo de sus ocupantes. La música también contribuía lo suyo. La mañana conjuraba dinamismo mientras la alegría se abría paso piel adentro. El aire era suave y recio como la mano del amigo. Una zona pantanosa se reveló entre montañas grises envuelta en una neblina que la transformaba en un paisaje lunar. Sin apenas mediar tiempo, la claridad se tornó luz tenue y la mente pasó de un estado de alerta a uno de ensueño. La soledad y el silencio vinieron a acomodarse entre la algarabía haciéndose sentir como presencia deseada. El tiempo fue caricia y el espacio un paisaje sin contornos. Lo que duró no importa: ocurrió y pasó.
El vehículo rodaba rápido devorando distancias. Intensa, la luz entró de nuevo por las ventanas del coche y de los sentidos. Los brazos se estiraron con la fuerza que habían cobrado los colores. La música recuperó su reino y penetró la atmósfera. Todo volvió a ser como antes. O no: la huella de la melancolía, con la suavidad del ala de una mariposa, había dado un nuevo rumbo al viaje interior.

PARÉNTESIS

Voy a hacer un viaje y estaré ausente un tiempo.
Hasta el reencuentro.

ABRAZO

OCHO POR DOS



He sido amablemente invitada por partida doble: Luc -ex Pep- y Alberto me sugieren, siguiendo uno de estos juegos bloggeriles, que escriba ocho cosas sobre mí. Allá vamos:



Una: No me resulta fácil enumerar características mías.



Dos: Fui una niña tímida y amiga de estar sola (aunque, si hacía falta, no se me daban mal las patadas en las espinillas: digo esto con un guiño a mi querida Mandarina Azul).



Tres: Creo que el pensar que con la razón se puede explicar todo es una de las cosas menos razonables que hay.



Cuatro: No veo la magia y la realidad como opuestos.



Cinco: Aprendí a nadar a los cuatro años.



Seis: Me interesa la física cuántica porque, entre otras cosas, sugiere que lo infinitamente pequeño es a la vez infinitamente grande.



Siete: Me apasionan las personas que son a la vez apasionadamente sensuales y apasionadamente espirituales.



Ocho: Me voy a tomar un helado: me gustan mucho.


Paso el testigo a : Haller, Robin, Abril Lech, Frac, Uma, Santiago Paz, Fgiucich y Hera. Y esto no supone la menor obligación, claro está.

IMPRONTA DE LAS HORAS

La oscuridad del cuarto la abrazó de improviso. Los antiguos ojos de una estrella que clavaba su vértigo en la más vertical de las alturas iluminaron su cintura bañada de noche y de silencio, y su luz hizo denso todo lo que encontraba en su camino, tanto, que ella tocó con sus dedos las palabras que flotaban en el aire y acarició el fantasma desnudo de aquel cuerpo...hasta que un murmullo blanco dejó frío su cuello.
Entonces sospechó que había amanecido.

DESDE EL HAIKU

Las nubes bailan
se abre paso la luna
vibra la rama


Se aquieta el viento
despertar en la rosa
habla el silencio


Lluvia en el pelo
una espada de luz
tras el cerezo

LO QUE NO SE BUSCA

Ando a vueltas con el dicho bíblico de que el que busca encuentra. Palabras tan abundantes en fe como en belleza. Pero a veces encontramos sin buscar nada. Y no me refiero a los a menudo inescapables pelmazos con los que te topas cuando menos te lo esperas. Ni a las desgracias evitables o inevitables. Me refiero a aquello que es placentero, a lo que da alegría ( la felicidad la dejo en cuarentena, porque no viene para quedarse). De pronto un reencuentro, una nueva amistad, una sonrisa en cara desconocida. De pronto una palabra. O una luz, que puede llegar de tan distintas formas. Salir al cine y terminar bailando en un extraño y cálido lugar con la música de irlandeses y turcos que, también de pronto, han decidido unir sus instrumentos en una misma canción y un mismo sentir. De pronto ese de pronto con su carga de sorpresa que sin buscar nos llega. O tal vez lo buscamos sin saberlo. Tal vez. Lo que encontramos puede que sea la evidencia de lo que queremos. Y en el encuentro placentero puede que esté la medida de nuestra capacidad para la alegría.
Encontrar. Así, tranquilamente: qué buen sabor y cómo se disfruta.

A UN MURCIÉLAGO ATRAPADO EN MI ALCOBA

Me despertaste, pero creía estar aún soñando y ser protagonista de una noche de ánimas: tus aullidos, has de reconocerlo, parecían escapar del Purgatorio. Te busqué, compañero-mortal, sin saber lo que eras todavía hasta que vi tu cara, diminuta, al correr el armario. El miedo, pertinaz, sujetaba tus alas ya caído en el suelo. Entiendo tu terror, pero, muchacho, conmigo te equivocas: tú y yo somos, en fin, dos solitarios seres indefensos hijos de un mismo cielo. ¿Ves las estrellas? Pues ellas no nos ven, de tan pequeños. No voy a perseguirte. Que nuestro encuentro sea sólo un mal recuerdo. Hasta la vista.
Yo me vuelvo a mi cama y tú a la noche.

(Para A., aunque ya no eres tan niño, pero recuerda lo que te gustaba entonces)

VENTANA Y FOTOGRAFÍA

Hay veces en que la acción no es necesaria. La acción entendida aquí como movimiento, como dinámica interactuación con el mundo. Hay veces en que basta mirar. Mirar y dejar que la mirada recorra el camino que conduce a ver. Hay veces en que sólo hace falta saber que siempre hay un paisaje destinado a llegar a donde estamos, destinado a ser visto por nosotros. Hay veces en que sólo hace falta un estado de ánimo. Veces en que la melancolía nos hace casi sabios, casi santos, "la melancolía es presentir el infinito", decía Romano Guardini. Hay veces en que mirar es ver. Y presentir.
Hay veces en que basta abrir los ojos y dejar que el milagro se produzca.

Podéis comentar aquí la entrada anterior. Por alguna razón, no aparece ahí el apartado de comentarios. Cosas raras me pasan.

PASADO RECIENTE

Estoy en una casa en pleno campo en mi país del norte. Acabo de escribir algo. Me pongo las "wellies" (botas de goma) y salgo a dar un paseo por un camino pedregoso desde el cual el paisaje que se ve toca el alma y produce un leve dolor parecido a la melancolía. De repente oigo a lo lejos lo que parece una moto en marcha y a medio camino entre la vejez y la fiereza. Se acerca el ruido y no tardo en ver a una muchacha motorizada que me saluda. La reconozco. Han pasado cuatro años desde que la vi la última vez. "¡Hola, Francie!". Me sonríe y, sin parar del todo, me invita a subir al asiento trasero de lo que, efectivamente, es una moto vieja y estruendosa. Sin preguntarle siquiera dónde va, me veo subida tras ella y asida a su cintura. Al tiempo que noto una gran bolsa de cuero sujeta a su costado derecho me dice que se ha hecho cartera en su tiempo libre. Vamos a entregar unas cuantas cartas. Sí: todavía por aquí hay gente que las espera y las recibe, aunque algunas sólo sean notificaciones bancarias o cosas por el estilo. En marcha, me pongo un casco que ella lleva, además del suyo, porque "a menudo encuentro a alguien que se ha cansado ya de caminar y pide subir". Otro mundo. Repartimos unas cuantas cartas. Francie me manda a llevar algunas yo misma. Me echo la saca al hombro. Sonrisas. Me duele el cuerpo con el traquetreo. Sonrisas, preguntas, invitaciones a pasar. LLegamos a una casa con el tejado pintado de azul, como los marcos de las ventanas. Nos abre un hombre mayor. Pasamos a su casa, tal como nos pide con gesto afectuoso. He oído hablar de él. Es famoso en el pueblo porque su salud es horrenda, le han operado de innumerables cosas graves y ahí sigue. Vuelve siempre a casa con alegría tras charlar un ratito con la muerte. Nos ofrece un licor casero parecido al aguardiente. Estoy a punto de decir que no, pero me veo aceptando y bebiendo. La bebida me quema la garganta. Hago esfuerzos por no toser, pero me lloran los ojos: eso no lo puedo disimular. Se ríe y bebe su vaso de un trago. Francie da algunos sorbitos. Hablamos animadamente. Me pregunta que si sé cantar. Le digo que sí y canto. Unas lágrimas asoman a sus ojos. Le pido que me vuelva a llenar el vaso y brindo por él. "Vamos", dice Francie. Tenemos más cartas que entregar. Me despido del hombre con un abrazo: "quizá la próxima vez no esté ya aquí", me dice riendo, "es posible que queden plazas libres en el otro lado". Nos reímos los dos. Francie espera con la moto en marcha. Me pongo a cantar a pleno pulmón acompañada por el rugido de la vieja máquina. Otro mundo. Otra yo.

HASTA LA VUELTA

Estaré fuera unos cuantos días. Un gran abrazo a todos.

FLAMMABLE

Hay un denso deseo gravitando en la niebla y un ardor de crepúsculos sentenciados a convertirse en sombra.
Arden los meses, y las alas del ángel se estremecen contemplando la escala de la vida. Arde el amor. Se quema. Se autodevora. Echa toda su leña y se hace invisible para los pájaros, para los hombres y los tigres, para sí mismo. Con palabras arropa la desnudez de su grito. Y sale a escena como una fuerza cósmica. Huésped de voces múltiples y ecos transeúntes.
Hay un denso deseo gravitando en la niebla y un ardor de crepúsculos sentenciados a convertirse en sombra.
Tu cuerpo, ahora que se ha marchado todo el mundo, se ha acomodado a mi memoria.
En algún otro sitio tiene que estar tu nombre.

LO QUE CONVIDA


Vuelve. Un volar y un volver es ahora su vida. Vuelve después de la vorágine. Después del andar entre gente y palabras. Después de los saludos, las preguntas, las sonrisas, los abrazos. Vuelve desde esa parte de verdad que tiene el lado social de la literatura, y vuelve desde esa parte de mentira. Excursiones al mundo y su bullicio. Encuentros: belleza en compartir la voz hablada y la voz escrita. Belleza en el ver y en el volver a ver. En conocer y reconocer alguna mirada entre tantos rostros. Ha estado bien, muy bien. Pero ahora vuelve. Con algo de cansancio. Alegre. Sabe que el volar y el volver forman parte del convite de la vida. Siente que todo es. A pesar del misterio. Quizá por ello.También lo que duele y dolió. Que todo su vivir es un crescendo. Hasta ese desengaño, por el que no siente dolor, sólo asombro de que algo tan nada pareciera tanto. Vuelve de la vorágine. Y siente que fue hermoso. Vuelve al retiro. Al silencio de su casa. También ahí está la vida. En el vuelo y en el nido hay siempre una certeza compañera: ésa, la necesaria. Y la vida. Crescendo. Dentro. Alrededor.
Buenos días, belleza.

ESTUDIOS SOBRE EL AMOR

Mi querida amiga Mandarina Azul me ha pasado el testigo: ahora me toca a mí escribir las cinco primeras líneas de la página 123. ¿De qué libro? De los libros (y otras lecturas menos enjundiosas) que me acompañan estos días, escojo Estudios sobre el Amor, de Ortega y Gasset, que ando releyendo tras reencontrarlo en una estantería cuando buscaba otra cosa:


El deleite del "estado de gracia",
donde quiera que se presente,
estriba, pues, en que uno está fuera del mundo y fuera de sí.
Esto es, literalmente, lo que significa "ex-stasis":
estar fuera de sí y del mundo.


(Por si leen esto, y no han sido ya "elegidos", paso el testigo a Robin, Haller, Abril Lech, Princesa Dariak y Cinque)

MUTUO RETORNO

El camino que lleva hacia nosotros,

a la palabra que permanece nueva como piel de deseo,

a la primera luz,

nos hará regresar a la casa olvidada:

seremos hijos pródigos

que vuelven a encontrar

la parte de sí mismos

que se quedó esperando.

CASI UN SUEÑO

El lobo es el amor.

El aullido lunar.

El espectro

de manadas hambrientas de lobos infinitos,

multiplicados como átomos de sueños espectrales.

Es la mirada que atraviesa espacios,

es la furia del bosque

y su misterio.

Es viento despiadado

y gime

como un niño abismal,

como un gigante

desde la entraña misma de la tierra.

Es el soñar

todos los sueños que caben en la noche.

Lobo,

abisal remolino,

pez esquivo

devorador de estrellas.

Lobo coterráneo de todas las gacelas.

Lobo tú. Lobo yo.

Lobo albedrío.

SAXO BLUES

Las fuerzas

de la gravedad y del pasado

se dan la mano en algunos momentos.

El corazón y el cuerpo

se convierten en piedra inamovible

y cerramos los ojos

entregados al peso como a lo irremediable.

Lo que se va perdiendo,

al hacerse invisible, se va haciendo más denso

y se convierte en algo que nos empuja al suelo,

porque la ausencia pesa

- tan intangible ella, tan etérea-

más que todos los cuerpos y todas las presencias

de este mundo.

De JAZZ

ENTRAR CON BUEN PIE

En el nuevo año.

Camino firme y suave

por su expectante y virgen geografía.

Aquí, mis pies desnudos,

y tus dedos besando

la grácil redondez de mis tobillos.

El arco bien tensado

para el salto felino.

Unas gotas de lavanda y mandarina

para ir pisando lunas.

Mis pies:

dos mariposas blancas y traviesas

que dibujan el mapa de lo desconocido.